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L’E muet, comme le silence d’un homme, comme l’encre des mots qu’il tait à celles qu’il aime. Comme si l’amour se vivait mieux en secret. De crainte que l’aveu de la passion en écorche la cime dès les premiers sons, plutôt l’écrire sur son cœur, et souffler le pollen dans la brise d’automne. Pour que l’amour survive à l’hiver, pour que la femme, muette, s’imprime dans l’espace, au-delà de toute expression.