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Du jour au lendemain, des mains secouent les grands arbres, ébranlent les secrets. Des choeurs planent et soudain le désir ne s’apparente plus au rêve. Quelque chose s’éteint, nos doigts touchent la cendre. Chacun fait le tour de son île et puis s’en va. L’espace s’évase entre les êtres, le mystère se dilue. Tout a été bu. Les grands arbres chancèlent et les fruits plongent, têtes premières.