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Pour toute musique, un blues annonce le train qui s'en vient ; un homme marche sur les rails et dégaine au dernier moment son cri primordial. Il semble que les jeux soient faits, que l'accident soit inévitable. Cependant le face-à-face ne se fera pas entre le métal et la chair, mais entre l'adulte et l'enfant, dont un hurlement remonte du fond du gosier.

Dans ce 9e recueil de poésie de Michel Dallaire, les mots s'approchent tellement de la vérité qu'ils brûlent le lecteur, qui se retrouve inévitablement dans la trajectoire des mots dégainés tel un revolver. Lorsqu'on parcourt les pages, on se dirige à la rencontre d'un « vagabond » condamné à une parenthèse psychiatrique dans le style de Jack Nicholson dans le film Vol au-dessus d'un nid de coucou. Départie de sa camisole de force, sa mémoire remonte pour s'écrire dans un vieux cahier à l'épiderme de poésie.